Трети март. Не, няма да последва излияние в стил "Честит празник, българи! Гордейте се с България!". За мен това е просто поредният ден на работа, с тази разлика, че имам привилегията за него да ми плащат двойно. Ден, в който навън прехвърча сняг, градския транспорт е с празнично разписание и няма къде да обядвам, защото ресторантът в сградата не работи. Ден, в който решаваме, че ще приютим Кристиян и неговите приятелчета, които ще отскочат от Белград до София, за да пообиколят клубовете. Също така, вторият ден подред, в който ми трепери десният клепач. Неприятно усещане, на нервна почва било според bgmama. В същия този ден си продупчих билетче, защото автобусът беше сравнително празен и защото вероятността от близки срещи с гости от третата планета беше голяма. Пътуващият контигент се състоеше от обичайните пенсионери, джипсита, странни зализани гангста-подобни субекти, две изпаднали девойки, с които пътувам всяка сутрин и винаги ме изумяват разговорите им от гледна точка на дълбочина и интелект, някакъв заблуден, пътуващ за Панчарево тип ииииии... ами, аз. Нямаше ги учениците, студентите, вкиснатите лелки, бизнес чичковците и дамите с лисици около врата. Някак нормалните средностатистически пътници се бяха изпарили и се озовах сама сред някаква нееднородна маса хора, чиито състав предполагаше настъпил малко по-рано Апокалипсис. Докато се опитвах да измисля какво ме различава или прави част от тази тълпа, всъщност ме озари идеята, че вероятно такъв ще е нормалният пейзаж в България след време. След като всеки способен, кадърен, средно интелигентен човек си хване дисагите и се изнесе към незнайно бляскаво бъдеще в чуждестранни земи. Да, да, знам. Твърде злободневно и песимистично. Окей. Да бъдем оптимисти. Честит ви празник, българи. Гордейте се...
четвъртък, март 03, 2011
вторник, януари 04, 2011
Dear Diary,
everyone at work is sick. Like, physically. I feel like I'm also getting sick. Like... mentally.
сряда, ноември 03, 2010
The Invitation
In a state of total despair at 4:45 am I started searching the web on how to find out what really interests me in life (almost as pathetic as googling how to boil an egg). So here's what I stumbled upon:
" It doesn't interest me what you do for a living. I want to know what you ache for and if you dare to dream of meeting your heart's longing.
" It doesn't interest me what you do for a living. I want to know what you ache for and if you dare to dream of meeting your heart's longing.
It doesn't interest me how old you are. I want to know if you will risk looking like a fool for love, for your dream, for the adventure of being alive.
It doesn't interest me what planets are squaring your moon. I want to know if you have touched the centre of your own sorrow, if you have been opened by life's betrayals or have become shrivelled and closed from fear of further pain.
I want to know if you can sit with pain, mine or your own, without moving to hide it, or fade it, or fix it.
I want to know if you can be with joy, mine or your own; if you can dance with wildness and let the ecstasy fill you to the tips of your fingers and toes without cautioning us to be careful, be realistic, remember the limitations of being human.
It doesn't interest me if the story you are telling me is true. I want to know if you can disappoint another to be true to yourself. If you can bear the accusation of betrayal and not betray your own soul. If you can be faithless and therefore trustworthy.
I want to know if you can see Beauty even when it is not pretty every day. And if you can source your own life from its presence.
I want to know if you can live with failure, yours and mine, and still stand at the edge of the lake and shout to the silver of the full moon, 'Yes.'
It doesn't interest me to know where you live or how much money you have. I want to know if you can get up after the night of grief and despair, weary and bruised to the bone and do what needs to be done to feed the children.
It doesn't interest me who you know or how you came to be here. I want to know if you will stand in the centre of the fire with me and not shrink back.
It doesn't interest me where or what or with whom you have studied. I want to know what sustains you from the inside when all else falls away.
I want to know if you can be alone with yourself and if you truly like the company you keep in the empty moments."
A poem by Oriah . Nevermind I have no idea who she is.
It doesn't interest me what planets are squaring your moon. I want to know if you have touched the centre of your own sorrow, if you have been opened by life's betrayals or have become shrivelled and closed from fear of further pain.
I want to know if you can sit with pain, mine or your own, without moving to hide it, or fade it, or fix it.
I want to know if you can be with joy, mine or your own; if you can dance with wildness and let the ecstasy fill you to the tips of your fingers and toes without cautioning us to be careful, be realistic, remember the limitations of being human.
It doesn't interest me if the story you are telling me is true. I want to know if you can disappoint another to be true to yourself. If you can bear the accusation of betrayal and not betray your own soul. If you can be faithless and therefore trustworthy.
I want to know if you can see Beauty even when it is not pretty every day. And if you can source your own life from its presence.
I want to know if you can live with failure, yours and mine, and still stand at the edge of the lake and shout to the silver of the full moon, 'Yes.'
It doesn't interest me to know where you live or how much money you have. I want to know if you can get up after the night of grief and despair, weary and bruised to the bone and do what needs to be done to feed the children.
It doesn't interest me who you know or how you came to be here. I want to know if you will stand in the centre of the fire with me and not shrink back.
It doesn't interest me where or what or with whom you have studied. I want to know what sustains you from the inside when all else falls away.
I want to know if you can be alone with yourself and if you truly like the company you keep in the empty moments."
A poem by Oriah . Nevermind I have no idea who she is.
сряда, октомври 20, 2010
понеделник, октомври 18, 2010
Story time
Вярно, не е краят на ноември, но пък съвсем си е време за приказки, филифьонки и други подобни неща. А тази веднага ми стана любима. Малко напомня на някого, когото бегло познавам :)
ФИЛИФЬОНКАТА, КОЯТО ВЯРВАШЕ В БЕДСТВИЯ
Имаше едно време една Филифьонка, която се залови да пере голямата си парцалена черга в морето. Търкаше с четка и сапун до синята ивица и изчакваше всяка седма вълна, която идваше тъкмо навреме и изплакваше сапунената пяна.
После търкаше до следващата синя ивица; слънцето топлеше гърба й, а тънките й крака бяха потопени в бистрата вода и тя триеше ли, триеше.
Беше мек и спокоен летен ден, от онези, които са най-подходящи за пране на килими. Вълните се надигаха бавно и сънливо, за да й помагат, а около червената й шапка бръмчаха няколко едри горски пчели, защото я мислеха за цвете.
"Преструвайте се вие! - мислеше си мрачно Филифьонката . - Знам аз какво ще стане! Винаги е толкова тихо и спокойно преди да настане бедствие."
Тя стигна до последната синя ивица, остави седмата вълна да я облее, а после изтегли цялата черга в морето, за да я изплакне.
Под водата скалата беше гладка и червена и по нея светлееха игриви слънчеви отблясъци. Те танцуваха по краката на Филифьонката и бяха позлатили десетте им пръста.
Тя потъна в размисъл: "Би трябвало да си купя нова шапка - оранжева. Или да избродирам слънчеви отражения по старата. Златни. Но, разбира се, няма да е същото като да се движат. И освен това какво да правя с новата шапка, когато дойде страшното? Все едно, мога да замина и със старата…"
ФИЛИФЬОНКАТА, КОЯТО ВЯРВАШЕ В БЕДСТВИЯ
Имаше едно време една Филифьонка, която се залови да пере голямата си парцалена черга в морето. Търкаше с четка и сапун до синята ивица и изчакваше всяка седма вълна, която идваше тъкмо навреме и изплакваше сапунената пяна.
После търкаше до следващата синя ивица; слънцето топлеше гърба й, а тънките й крака бяха потопени в бистрата вода и тя триеше ли, триеше.
Беше мек и спокоен летен ден, от онези, които са най-подходящи за пране на килими. Вълните се надигаха бавно и сънливо, за да й помагат, а около червената й шапка бръмчаха няколко едри горски пчели, защото я мислеха за цвете.
"Преструвайте се вие! - мислеше си мрачно Филифьонката . - Знам аз какво ще стане! Винаги е толкова тихо и спокойно преди да настане бедствие."
Тя стигна до последната синя ивица, остави седмата вълна да я облее, а после изтегли цялата черга в морето, за да я изплакне.
Под водата скалата беше гладка и червена и по нея светлееха игриви слънчеви отблясъци. Те танцуваха по краката на Филифьонката и бяха позлатили десетте им пръста.
Тя потъна в размисъл: "Би трябвало да си купя нова шапка - оранжева. Или да избродирам слънчеви отражения по старата. Златни. Но, разбира се, няма да е същото като да се движат. И освен това какво да правя с новата шапка, когато дойде страшното? Все едно, мога да замина и със старата…"
Абонамент за:
Публикации (Atom)